Le chemin de Sisyphe

Il était là, sur mon chemin. Lorsque je l’aperçus, je me demandais d’abord ce dont il s’agissait, part vivante d’une chimère oubliée, obscur avatar d’une étincelle divine ou révélation du monde du désenchantement final. Sur le sol mouvant d’herbe sèche et de sable improbable, il se détachait comme un cri de vérité sur une ombre flageolante, une ombre honteuse de n’être qu’une ombre, ombre d’elle-même ou ombre portée, ombre cachée aux contours incertains.

Il était là sur le chemin. Ce chemin que je suivais depuis si longtemps, depuis toujours, depuis la vie et bien après, ce chemin qui jamais ne variait, mais qui allait loin, très loin au-delà de l’horizon, ce chemin que je suivais sans cesse. Un jour il était là, sur le chemin.

Le chemin grimpait sur le flan de la montagne, contournait les pics et traversait les vallées, serpentait entre les forêts sauvages qui exaltaient leurs parfums d’eucalyptus et de lauriers et poursuivaient leur voie entre les nuages et l’horizon indiscernable du ciel. La route était sans fin. La route était une voie abstraite, à l’avenir inconnu, même improbable, et tout à fait incertain. Mais c’était la voie, la seule qu’il fallait suivre, voie isolée, solitaire, voie quand même dévoilée aux yeux des plus sagaces.

Il était là, sur le chemin.

J’avais franchi des milliers de pas, des dizaines de milliers de pas depuis le début de mon itinérance. Sans doute des millions. Et jamais je ne l’avais rencontré, jamais je ne l’avais vu. Mais alors : comment pouvais-je être sûr qu’il s’agissait de lui ? Mais il était là.

Je le reconnus car il n’était pareil à nulle autre perception humaine, dépourvu d’insignes révélateurs d’une valeur quelconque, revêtu de tissus épars aux regards oubliés, laissé dans l’hypothèse de son destin unique. Il était là dans une grande absence, dans un abandon des sens, une abstraction vivante, au profil de seigneur de l’obscurité grandissante.

Dans sa pétrification soudaine, il s’éleva en une ombre sensuelle se démultipliant, organisme scissipare occupant l’espace entier, et l’horizon même abandonna la lutte, le monde était en sursis. 

L’ESSENCE DES POÈTES

La route un jour sans personne

Sans rien

Sans maisons, sans arbres, sans herbes

La route seule où nous nous acheminons

Sans rien.

Fous ! tant qu’on voudra

C’est de marcher qui compte

Ce n’est pas le ciel, il ne peut que pleuvoir

Ce n’est pas à cause de tous ces humains

Qui nous regardent passer

Mais c’est passer qui compte.

Oh mes poètes, grands fous !

Que l’on vous traite de satrapes

Ou d’inégalables voyous

Mes poètes ! continuez votre chemin

Dans la nuit de tout

Et sans regard aux yeux humains

De l’horizon vous tirerez votre essence

A n’en plus pouvoir en écouter

Les augures qui vous auront prédit le doute

Ou la peur

Continuez votre route !

Votre feu n’est pas celui des infâmes

Et voici

Le poète est un grand explosif

Que l’on emploie devant l’obscurité

Il n’y a plus rien que des cailloux

Sur la face bombée d’un ciel hébété

Il n’y a plus rien que de la haine

Dans l’angle des bois obscurs

Il n’y a plus rien que du sang

Sous la semelle des poètes

Je repris ma route sans fin vers ce but que jamais je n’atteindrais, mais vers lequel tous mes sens me portaient. Je repris la route, suivant ce chemin serpentant au travers des espaces emplis de son ombre, et ses vibrations  perpétuelles me suivaient dans toute la profondeur du ciel. Je marchais encore et toujours, alimentant mon parcours de phrases muettes et de pensées jaillissantes. Le tourbillon des couleurs formait devant mes yeux d’intenses espaces aux reflets flamboyants et au parfum de jasmin. Plus j’avançais et plus l’idée que sa présence était due à l’inconstance d’une nature exsangue s’imposait à mon esprit.

Le jour avançait et la nuit avançait. Des arbres aux branches décharnées tentaient de m’arrêter dans ma fuite, le chemin s’effondrait sous chaque pas accompli, à chaque foulée le sable s’enfonçait et retardait mon destin. Et soudain, il fut là, sur le chemin.

AMALGAME

C’est précisément ce soir

Où tout paraît calme

Où tout paraît amalgame

Où tout s’entregamme dans la confusion du silence

C’est précisément lorsque l’absence d’un sujet

D’un objet pour croire manque

Où tout me manque

Où le ciel me manque comme la terre

(soit dit en passant indivisible)

Et le ciel cet invisible

Parcelle de l’univers ce mal entretenu

Trouve pour sauter hors des saisons d’acier

Un alliage fin et ton esprit nouveau

Amalgame ! Folie ! Folie !

Prise d’un mélange sans pareil

Dans le saint livre de ton corps

Amalgame de phonies ambigües

Ne saurais-je point tirer l’archet ?

Et puis je marchais tout au long de la route, je marchais sans limite, sans haine non plus. Bien au contraire, l’espace autour de moi rayonnait comme une musique infinie avec la douceur de longues notes qui s’échappaient du plus profond de la montagne. C’est à un léger vent dans les arbres que je devais cette illusion, et plus mes pas m’éloignaient du passé plus la musique s’estompait comme des échos répétés sur les roches de granit qui me faisaient une haie de part et d’autre de la route.

Longuement le chemin traversait les nuées et contournait les cimes, et la terre et la nature égayaient le cheminement sans fin. Mais il était toujours là.

Il était là, colonne de fumée opaque semblable aux hautes stalagmites d’une terre inconnue, rampant sur le sol instable et s’élevant dans le ciel obscur, couvrant progressivement l’horizon d’un voile continu. Inlassablement, je poursuivais mon chemin.

LES ARBRES PLUS LOIN QUE NOUS   

L’ombre, l’ombre de ma tête

Et cette pointe de folie

M’envahit la route lente

Où mes pas ne se comptent plus

L’ombre et puis le doute

Et je pense grande folie

L’extase superbe sans rênes

La route lente et puis le doute

Ah voir flamber cet arbre

Où toute joie s’enivre

D’une campagne plate et sans cris

Sans horizon au pied du mur

Voici l’heure où je dois oublier

Ces arbres plus jamais

Le soleil plus jamais     et voici

Je suis moi-même horizon final

Au bord du chemin, sans autre repère que son ombre méconnaissable mais pourtant tellement présente, j’ai senti la douceur d’une pensée dépourvue d’amertume, d’un être ne sachant s’exprimer autrement que par métaphores approximatives et approches incertaines du langage. C’est alors que je crus reconnaître le principe caché qui dans cet état pouvait prétendre à réellement vivre ce qu’il était, ou plutôt ce qu’il croyait être. En réalité, l’être non incarné mais pourtant si présent n’en était pas un, mais plusieurs. Plusieurs, car une multitude de ses semblables, ou une démultiplication de lui-même, organisme scissipare ne l’ais-je pas déjà mentionné, occupait en cet instant l’univers tout entier. Ce faisant, je me sentais approcher de l’abîme, et l’appel de l’infinitude se fit plus radical.

                       

LES FOUS

Ne sentant pas le froid qui passe

Dedans leurs manteaux fabuleux

Les fous traversent l’espace au milieu

De psalmodies informes. Énormes,

Leurs yeux sont de ceux qui pleurent

Qui crachent leur bonheur et s’endorment

Les fous passent dans les couloirs

Aux grands soirs célestes

Ils suivent toujours une image amie

Qu’ils suivent sans espoir…

Dehors leurs manteaux noirs passent et repassent

Dans la cour de neige et de squelettes

Des branches tordues et sèches

D’où tombent sur le sol gelé

Des oiseaux  de pierre ne volant plus

Que du blé. Car le froid a tout mangé

Et les fous dans la gamme des heures attendent

Rêvant de brasiers étranges et de flammes

Rêvant de chambres et de larmes

Les fous suivent une image amie

Qui passe et s’éteint et qui trace

Dans leurs yeux nébuleux

De fastueux mirages de beauté

Il était là, sur le chemin. Et de son verbe hautement tenu il haranguait les foules absentes de plaintes et de lamentations, et puisait en leur source les dernières énergies de vie et de magie. Il émergeait de la brume, soulevait les coussins d’argile et de poussière, relevait les couvertures subtiles de rosées et d’air marin encouragé par les entrées nocturnes des frimas saisonniers.

Il était présent. Il était très présent. Peut-être même trop présent pour les rares témoins de cette cérémonie aux coutumes abandonnées mais néanmoins appréciées d’êtres depuis longtemps disparus, mais dont la présence indissociable du moment obligeait à la retenue.

Il était toujours présent. Sur le chemin. Sur mon chemin. Sur le chemin qui m’avait été attribué depuis toujours afin d’être ma route, celle dont je ne devrais jamais bifurquer, celle qui me conduirait là où je devais me rendre. Me rendre ? Mais je réfute cette façon inique de s’attribuer un objectif. Me rendre à tel  endroit, soit. Me rendre tout court, me rendre à vos argumentations, certainement pas !

Mais me rendre où ce chemin me menait, je n’avais pas le choix. Je devais m’y rendre, qu’elles que fussent mes conclusions.


Les photographies dont je certifie être l'unique auteur sont travaillées avec ADOBE Photoshop elements 11 à partir de photographies tirées de ma première contribution du 27 août 2011 sur la roseraie de Rosheim.

Vous le savez maintenant, j'attache la plus grande importance à la sauvegarde, dans tous les sens du terme, des enfants dans le monde. Le 20 novembre de cette année nous avons célébré le 25ème anniversaire de la signature de la CIDE, la Convention Internationale des Droits de l'Enfant. L'UNICEF aide les enfants. Vous, Madame et vous, Monsieur, vous pouvez aider l'UNICEF. Je vous en remercie.